Molhada
Nos interiores desta cartografia emerge a acepção das gotas. Não varro os sulcos para recebê-las. Se manifestam num silêncio improvisado de chuva, até em dias de sol. Molham a terra, infiltram-se nestes poros. Memória das gotas faz florescer estranhamentos. Se é mar, se é madrugada fértil, se é terra molhada de compartilhar a vida.
Pâmela Grassi
Gotas são sempre refrigério que banha e molha nossa alma.
ResponderExcluirUm beijo,
Fernanda Fraga.
Esse silêncio improvisado de chuva é perfeito! Os estranhamentos florescem para nosso próprio reconhecimento.
ResponderExcluirbjs
Alinhavando ainda... e sempre!
ResponderExcluirE eu, que fiz varanda de mim. contemplo ainda as tessituras...
Abraço, moça.